tag:blogger.com,1999:blog-80750894380994486782024-03-21T04:01:52.775-07:00LUCÍA ASENSIOcupación:vivir ; Ubicación:el MundoLuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.comBlogger26125tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-37751561711928275702014-08-19T08:53:00.003-07:002014-08-19T09:27:30.430-07:00Él, el voluntario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq3G2cSR2yg2ldxfLS2J2yw_GLryeFpgyRsebGxz5UcaxF-oCMz8BhJVfKkTRi_vYpHVW2CMZ4E9_BS7pjO_F7WjQYOq1F8r7Bp52gHwiccaVRqEWcux6uvhmoAUSJZJU6je1rWVCMbGM/s1600/Musekito.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjq3G2cSR2yg2ldxfLS2J2yw_GLryeFpgyRsebGxz5UcaxF-oCMz8BhJVfKkTRi_vYpHVW2CMZ4E9_BS7pjO_F7WjQYOq1F8r7Bp52gHwiccaVRqEWcux6uvhmoAUSJZJU6je1rWVCMbGM/s1600/Musekito.JPG" height="400" width="287" /></a></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Times New Roman'; line-height: 150%; text-align: justify;"></span></div>
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: center;">Siempre recordaré aquel momento. Él, el voluntario, sonreía mirándome fijamente mientras alargaba amable e insistentemente su mano hacia mí para ofrecerme el dulce más sabroso que jamás había probado. Y no era tan dulce su sabor por los ingredientes que lo componían, sino más bien porque él me lo había ofrecido sin aceptar un no por respuesta. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: center;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: center;">Nos
conocíamos hacía muy poco pero él ya se había convertido, sin saberlo, en
alguien muy importante para mi. Él, quizás sin ser consciente de ello, ha sido
un voluntario excepcional en mi vida, un maestro moral, un amigo.</span></div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Yo
vivo en un país en el que, a veces, las oportunidades son escasas, las
relaciones personales extrañas, se nos juzga por la simple apariencia o clase
social y la moral y motivación parecen cada vez más aplanadas. Antes de conocer
a estas amables personas que tanto me han ayudado este último mes, creía que
todo estaba mejor, que mi país avanzaba, que lo tenía todo. Pero la percepción
cambia al conocer lo que hay fuera. Ellos, esas personas de piel, cultura,
lengua y costumbres diferentes, me han enseñado, sin esperar recibir nada a
cambio, más en este último mes de lo que muchos lo han hecho en años en mi
país.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Recuerdo
el primer día que le conocí. Apareció mientras yo intentaba trabajar, algo
frustrada, porque aquello que había preparado no funcionaba como pretendía
debido a la escasez de recursos y materiales de los que disponía. Recuerdo que,
en medio de mi frustración, miré hacia él, como si una fuerza externa e
invisible me impulsara a hacerlo, y esbozó la sonrisa más blanca, sincera,
impecable, pura y atrayente que había visto en mi vida. Contesté a su sonrisa y
él, como buen voluntario que era, durante el transcurso del día me ayudó con mi
trabajo. Ayudó desinteresadamente a las personas con las que yo trabajaba, me
enseñó algo de su idioma porque sabía que me sería de utilidad y me presentó a
algunos otros voluntarios que podían seguir ayudándome. Desde aquel día, cada
vez que volvía a trabajar, me enseñaba algo nuevo muy útil para mi vida y mi
futuro. Me mostraba cosas que, en mi país, quizás no habría tenido oportunidad
de conocer, y todo ello, sin esperar recibir nada a cambio. De eso trata ser
voluntario y le estaré eternamente agradecida.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Él,
el voluntario, me hizo comprender que los ríos también se llenan a base de
pequeñas gotitas. Me enseñó la enorme, más aún de lo que pensaba, importancia
de la amistad, de compartir, de ofrecer todo aquello que puedes (aunque todo lo
que tengas sea sólo amor) únicamente por ayudar a alguien que de verdad lo
necesita. Que tan solo poseemos aquello de lo cual podemos desprendernos ya que
de lo contrario no somos poseedores, sino poseídos. Me enseñó a no dejar nunca
de lado al niño que todos fuimos y sus ganas de jugar y, sobre todo, que el
dolor y los problemas son reales, pero que el sufrimiento es tan solo opcional.
Y recuerdo perfectamente el día en que, gracias a él, aprendí esto último…</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Estaba
yo, como cada día, tratando de realizar lo mejor posible mi trabajo en el
hospital a pesar del cansancio y la escasez de recursos. Recuerdo que, aunque
estaba contenta, andaba repitiéndome lo cansada que estaba y cuantísimo me
dolía la cabeza aquel día. Entonces, como siempre en el mejor momento, apareció
él, el voluntario, mi voluntario. Lo hizo, como cada día, sonriendo para mí y
dispuesto, sin él saberlo, a ofrecerme una nueva enseñanza que jamás olvidaría.
Arrastraba levemente su pierna derecha debido a los vendajes y una profunda y
dolorosa herida que tenía en ella. Botaba el balón con su mano izquierda puesto
que la derecha estaba también vendada y quizás algo deformada, y mirando hacia
mí, como queriendo reforzar lo que estaba apunto de enseñarme, chutó el balón
con su única pierna sana, con una inestabilidad que parecía que lo tumbaría
pero con la sonrisa de felicidad más sincera que jamás podría ver y, acto
seguido, con esa misma inestabilidad, arrastrando de nuevo su herida y vendada
pierna derecha, corrió tras él emitiendo contagiosas carcajadas que todavía
siguen resonando en mi interior para recordarme cada día que el sufrimiento y
la incapacidad son tan solo opcionales. Él podía carecer de una infancia digna,
pero nada ni nadie podía arrebatarle sus ganas de jugar.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Y
fue entonces, justo entonces, cuando, mirando como sorprendida mi bata blanca,
olvidé mi estúpido cansancio y dolor de cabeza y algo dentro de mí cambió para
siempre gracias a él, al voluntario, a un niño ruandés de 5 años repleto de
heridas, vendas, dolor y problemas cuya única posesión era el polvo que ya
formaba parte de su dorada, aunque ahora rota y grisácea, ropa. A un niño que
desde el primer día no había dejado de enseñarme lecciones de vida. A una
personita que, de forma voluntaria y sin esperar recibir nada a cambio, me
había ayudado con mi trabajo en el hospital, que había intentado, con una sonrisa
y dulzura únicas, enseñarme palabras en su lengua local para que yo pudiera
comunicarme mejor allí y que me hizo conocer a otras personas que son, para mí,
los verdaderos voluntarios de mi experiencia. A esa madre que nos ayudó siempre
con los niños cuando nos veía agobiados y arrancaba a cantar, siempre
sonriendo, cuando uno de ellos lloraba; a ese marido que, de forma
desinteresada, trató de mejorar la cohesión y actividades entre las personas
con enfermedad mental viniendo cada día al hospital; a esa enfermera que,
sacando las horas de su tiempo libre, venía a traducir nuestras confusas
explicaciones.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Y
recordé a todos ellos mientras saboreaba la dulce galleta que él me había
ofrecido. Era nuestro último día en el país y queríamos hacer algo especial
para ellos. Junto a música, proyecciones de fotos y entrega de material,
regalamos unas simples galletas a unos niños que todavía no habían comido en
ese día y que, quizás, probaban galletas, a lo sumo, una vez al año. Cuando él,
el voluntario, destapó su paquetito de galletas y descubrió que había más de
una, alargó insistentemente su mano ofreciéndome una de ellas a modo de última
lección de mi experiencia. Puedo afirmar, sin duda alguna, que aunque vengo de
un país donde los supermercados están repletos de galletas y dulces de
diferentes compañías que luchan y se pelean por ser los más vendidos ofreciendo
nuevos sabores, colores, formas, atributos y regalos, aquella simple y llana
galleta, fue la más dulce y sabrosa que jamás haya probado.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 150%; text-align: justify;">Él,
ellos, jamás recibirán un certificado de voluntariado o cooperación indicando
sus horas de servicio, pero puedo asegurar, sin miedo a equivocarme, que son
los que más lo merecen por las enseñanzas y ayuda que ofrecen sin esperar
recibir nada a cambio. Gracias a él, gracias a ellos, cada segundo de mi
experiencia, cada instante allí, me ha inspirado una poesía.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: -14.2pt; margin-right: -14.55pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<!--EndFragment--><br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Lucía Asensi</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: -14.2pt; margin-right: -14.55pt; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm -14.55pt 0cm -14.2pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
</div>
<br /></div>
</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Oxf0DfYpGqjayGjG9J-0j1ptGKJ-xNrkM0fQGHrY6LSIppYwtxCURtS6iq6KfUb0WJypFiQkeQMy3-Tgo6j-odx-lgYiFWtRH10hFjgwXMy2l1KJNXcguqqRkuNcvQbJv4n6qlmauZg/s1600/patera.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6Oxf0DfYpGqjayGjG9J-0j1ptGKJ-xNrkM0fQGHrY6LSIppYwtxCURtS6iq6KfUb0WJypFiQkeQMy3-Tgo6j-odx-lgYiFWtRH10hFjgwXMy2l1KJNXcguqqRkuNcvQbJv4n6qlmauZg/s1600/patera.jpg" height="182" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Entre muchos otros, uno de mis mayores hobbies ha sido
siempre leer. Desde el maravilloso día en que aprendí a hacerlo, han sido miles
las historias que han pasado por mis ojos y mi mente para hacer, si cabe, un
poco más apasionante mi tiempo, para crear más y más conocimientos, realidades
y ficciones a mi vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Hace unos días, como cada año, se celebraba la feria del
libro en la ciudad en la que estaba, algo que, como podréis adivinar, siempre
me encanta visitar. Este año, aprovechando la ocasión, una asociación tuvo la
idea de dedicar una zona a <span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">“</span>libros humanos<span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">”</span>. No sabía muy bien qué era esto cuando lo escuché, pero
sin duda alguna, me atraía la idea. Thimbo nos dijo que participaría, así que
no podía hacer otra cosa que acudir<span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">…</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Cuando llegamos, muchas otras personas ya estaban teniendo la
suerte de escuchar las historias de los <span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">“</span>libros humanos<span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">”</span>, pero Thimbo, como siempre, rebosante de amabilidad,
sonrió al vernos, reservó dos sillas a la sombra para nosotras y se sentó a
nuestro lado. Tan solo le conocía de un par de tardes de comidas y fiestas,
pero sabía que tenía mucho que contar y enseñar, aunque entonces, todavía no
sabía cuánto. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Thimbo nos miró sonriendo y mordiendo levemente un lado de su
labio inferior tratando de ocultar su vergüenza, pero acto seguido, clavó en
nosotras sus profundos ojos negros, arqueó tímida pero decididamente sus cejas
como tratando de reunir fuerzas para empezar, y comenzó a hablar. En ese
momento, tuve la sensación de que podría caer dentro de aquellos ojos<span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">…</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Así fue. Sus profundos ojos negros y su melodiosa voz,
guiados por sus palabras, acompañaron de la mano a mi mente a través de sus
vivencias. Durante un periodo en el que perdí por completo la noción del tiempo
y, casi, del espacio, viaje a través de sus palabras desde Senegal hasta
España, viví de su mano las decisiones más duras e importantes que jamás haya
tomado, viví despedidas irremplazables, luché por un sueño y decidí dar mi vida
por él, vi luchar y morir, dormí en cajas de cartón, perdí la esperanza para
volver a recuperarla, lloré, temí, odié, amé y, cuando, erizado cada centímetro
de mi piel, mis ojos creían que no podrían aguantar más las lágrimas, una
sincera y reconfortante sonrisa se dibujaba en su cara, devolviéndome, por unos
segundos, al presente, donde cogía fuerzas para volver de nuevo a embarcarme en
sus palabras. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
No soy consciente del tiempo que pasé perdida en sus
palabras, pero esa historia, esa real y cruda historia, ha sido, sin lugar a
dudas, la más apasionante e inspiradora que jamás haya conocido. Es mi
preferida entre las miles que haya podido leer, escuchar, ver o conocer porque
incluía pequeñas dosis de cada posible emoción humana, una alta dosis de valentía
y coraje que nunca dejaré de admirar y, sobre todo, porque incluía un cien por
cien de realidad; una realidad que hoy, además de mi amigo Thimbo, viven
cientos de maravillosas personas a las que vemos en las calles que transitamos
cada día. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Gracias a él comprendí, que a veces las mejores y más
apasionantes historias no se encuentran en los libros o en los cines, sino que se
encuentran en ese chica que siempre se sienta en la plaza de la calle de al
lado, en el chico que vende en la playa a la que siempre vamos, en el que
trabaja en la panadería de abajo, en el de la fábrica de la ciudad, en el que
recoge las naranjas que forman parte de nuestros sabrosos zumos<span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">…</span>
En aquellos que hoy, pasan sus horas encerrados en un CIE, en aquellos que aún
no hemos conocido y en aquellos que, irremediable y desgraciadamente, ya nunca
tendremos la oportunidad de conocer. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Barça ba barsakh<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=8075089438099448678#_ftn1" name="_ftnref1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<o:p> Por Lucía Asensi</o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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<a href="https://www.blogger.com/blogger.g?blogID=8075089438099448678#_ftnref1" name="_ftn1" style="mso-footnote-id: ftn1;" title=""><span class="MsoFootnoteReference"><span style="mso-special-character: footnote;"><!--[if !supportFootnotes]--><span class="MsoFootnoteReference"><span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-language: ES; mso-fareast-theme-font: minor-fareast; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">[1]</span></span><!--[endif]--></span></span></a> <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Barça ba barsahk</i> significa <span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">“</span>Barcelona o morir<span lang="ES" style="font-family: "MS 明朝","serif"; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-fareast-font-family: "MS 明朝"; mso-fareast-theme-font: minor-fareast;">”</span> y es el grito de llamada
lanzado por los jóvenes senegaleses que intentan alcanzar España. <o:p></o:p></div>
</div>
</div>
LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-58876986581139333072011-06-30T05:25:00.000-07:002011-06-30T05:25:39.825-07:00¡Ascendamos al estado de hombre!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg93sBsgHZjXDk51rKyjjFOt7m2dq8qt7izPf96WwVzvzWj2oP-rmqCM1e49ZccuObucqGMpa_jaxwhgBh04ude6-VLNHnX7zf6K0zAICFjqlojQhzC1PKCnHMJLW-KALPmaxl_8KVeLxY/s1600/Foto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg93sBsgHZjXDk51rKyjjFOt7m2dq8qt7izPf96WwVzvzWj2oP-rmqCM1e49ZccuObucqGMpa_jaxwhgBh04ude6-VLNHnX7zf6K0zAICFjqlojQhzC1PKCnHMJLW-KALPmaxl_8KVeLxY/s400/Foto.jpg" width="400" /></a></div>Confiáis en el orden actual de la sociedad sin pensar que ese orden está sujeto a inevitables revoluciones y que os es imposible prever o prevenir la que interesa a vuestros hijos. El grande se hace pequeño, el rico se hace pobre, el monarca se hace súbdito; ¿tan escasos son los golpes de la fortuna que podáis contar con quedar exentos de ellos? Nos acercamos a la edad de crisis y al siglo de las revoluciones. ¿Quién puede responder de lo que vais a devenir entonces? Todo lo que los hombres han hecho, los hombres pueden destruirlo; no hay más caracteres imborrables que aquellos que imprime la naturaleza, y la naturaleza no hace príncipes, ni ricos, ni grandes señores. ¿Qué hará pues, en la bajeza, esa sátrapa al que solo habréis educado para la grandeza? ¿Qué hará en la pobreza ese publicano que solo sabe vivir de oro? ¿Qué hará, desprovisto de todo, ese fastuoso imbécil que no sabe en absoluto utilizarse a sí mismo, y solo pone su ser en lo que le es ajeno? ¡AFORTUNADO QUIEN SABE ENTONCES ABANDONAR EL ESTADO QUE LE ABANDONA, Y PERMANECER HOMBRE A PESAR DE LA SUERTE! Alábese tanto como se desee a ese rey vencido que quiere enterrarse enfurecido bajo los restos de su trono; yo le desprecio; veo que solo existe por su corona y que no es nada en absoluto si no es rey; pero quien la pierde sin inmutarse está, entonces, por encima de ella. Del rango de rey que es un cobarde, un malvado, un loco puede ocupar como cualquier otro, ASCIENDE AL ESTADO DE HOMBRE, QUE TAN POCOS HOMBRES SABEN OCUPAR...<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Daniel Pennac (Mal de escuela)</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Gracias a Tomás por hacerme conocer este libro </div><div style="text-align: right;">y a Jorge por ser el modelo de la fotografía.</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-27181547056326328662011-06-02T11:08:00.000-07:002011-06-02T12:48:26.162-07:00El país de las cucharas largas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/josegruportb/cuchara.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/josegruportb/cuchara.jpg" width="221" /></a></div>"<b><i>Este pequeño país consta sólo de dos habitaciones llamadas negra y blanca. Para recorrerlo, debe avanzar por el pasillo hasta que este se divide y doblar a la derecha si quiere visitar la habitación negra, o a la izquierda si lo que quiere es visitar la habitación blanca"</i></b><br />
<b><i><br />
</i></b><br />
El hombre avanzó por el pasillo y el azar le hizo doblar primero a la derecha. Un nuevo corredor de unos cincuenta metros terminaba en una puerta enorme. Desde los primeros pasos por el pasillo, empezó a escuchar los "ayes" y quejidos que venían de la habitación negra.<br />
<br />
Por un momento, las exclamaciones de dolor y sufrimiento lo hicieron dudar, pero siguió adelante. Llegó a la puerta, la abrió y entró.<br />
<br />
Sentados alrededor de una mesa enorme, había cientos de personas. En el centro de la mesa estaban los manjares más exquisitos que cualquiera podría imaginar y aunque todos tenían una cuchara con la cual alcanzaban el plato central, se estaban muriendo de hambre. El motivo era que las cucharas tenían la longitud del doble de su brazo y estaban fijadas a sus manos. De ese modo todos podían servirse, pero nadie podía llevarse el alimento a la boca.<br />
<br />
La situación era desesperante y los gritos tan desgarradores, que el hombre dio media vuelta y salió casi huyendo del salón.<br />
<br />
Volvió al hall central y tomó el pasillo de la izquierda que iba a la habitación blanca. Un corredor igual al otro terminaba en una puerta similar. La única diferencia era que, en el camino, no había quejidos, ni lamentos. Al llegar a la puerta, el hombre giró el picaporte y entró.<br />
<br />
Cientos de personas estaban también sentadas en una mesa igual a la de la habitación negra. También en el centro había exquisitos manjares. También cada persona tenia una larga cuchara fijada a su mano. Pero nadie se quejaba ni lamentaba. Nadie estaba muriendo de hambre... porque todos se daban de comer unos a otros.<br />
<br />
<br />
Tenemos la comida y tenemos las cucharas, pero, como dice Jorge Bucay "no somos más estúpidos porque no tenemos más tiempo".LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-70603854118874017712011-03-28T08:25:00.000-07:002011-03-28T08:25:23.453-07:00Todos somos africanos emigrados<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGraECUh0EHORUY-nYor8_4lHcMDxZIrUhzpDEuFdqadLlnueTVv3YXPBAS1WogbNum2Xw6vD4t4cb85MtZpsfA5979kTETeQp9b_OKRimKA7yMxYJdYmcimX7TN1hSGZYL4EqjJVK1fY/s1600/todos_somos_migrantes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGraECUh0EHORUY-nYor8_4lHcMDxZIrUhzpDEuFdqadLlnueTVv3YXPBAS1WogbNum2Xw6vD4t4cb85MtZpsfA5979kTETeQp9b_OKRimKA7yMxYJdYmcimX7TN1hSGZYL4EqjJVK1fY/s400/todos_somos_migrantes.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>¿Adán y Eva eran negros?<br />
<br />
En África empezó el viaje humano en el mundo. Desde allí emprendieron nuestros abuelos la conquista del planeta. Los diversos caminos fundaron los diversos destinos, y el sol se ocupó del reparto de los colores.<br />
<br />
Ahora las mujeres y los hombres, arcoiris de la tierra, tenemos más colores que el arcoiris del cielo; pero somos todos africanos emigrados. Hasta los blancos blanquísimos vienen del África.<br />
<br />
Quizás nos negamos a recordar nuestro origen común porque el racismo produce amnesia, o porque nos resulta imposible creer que en aquellos tiempos remotos el mundo entero era nuestro reino, inmenso mapa sin fronteras, y nuestras piernas eran el único pasaporte exigido.LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-84953967559517711382011-02-17T07:16:00.000-08:002011-02-17T07:16:07.069-08:00LA BELLEZA DE HOLANDA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTXTipsjaId1jzOxiHppgDJ1YzyjmARNouodQO_Ij4i1IxdDBF6zSohJkQsvD_XDaB1059gWcTvTIE8UvBP9dwdAuGtRjOwZia_bAgfJTKdIwEYyQ60UXCNa6mNva9Mmq-3Kexk65TQcA/s1600/Captura+de+pantalla+2011-02-17+a+las+15.58.30.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTXTipsjaId1jzOxiHppgDJ1YzyjmARNouodQO_Ij4i1IxdDBF6zSohJkQsvD_XDaB1059gWcTvTIE8UvBP9dwdAuGtRjOwZia_bAgfJTKdIwEYyQ60UXCNa6mNva9Mmq-3Kexk65TQcA/s320/Captura+de+pantalla+2011-02-17+a+las+15.58.30.png" width="320" /></a></div><br />
Cuando estás esperando un hijo, es como planificar un maravilloso viaje de vacaciones a Italia. Te compras un montón de guías de viaje y haces planes estupendos: El Coliseo, el David de Miguel Ángel, La Capilla Sixtina... Incluso aprendes algunas frases útiles en italiano. Todo es muy emocionante.<br />
<br />
Después de meses esperando con ilusión, llega por fin el día. Haces las maletas y sales de viaje. el auxiliar de vuelo se acerca a ti y te dice: "Bienvenido a Holanda". "¿Holanda?" dices sorprendido. "¿Qué quiere decir con Holanda?". ¡Yo he contratado mi viaje a Italia y tendría que estar allí!... "Lo lamento, ha habido un cambio en el plan de vuelo. Han aterrizado en Holanda y se tiene que quedar allí".<br />
<br />
Como este destino no estaba previsto, tienes que salir y comprar nuevas guías de viaje y aprender un idioma completamente nuevo. Vas a conocer gente nueva, personas a las que en Italia no hubieses conocido nunca. Es un lugar diferente, en donde tú no pensabas aterrizar aún sabiendo que algunas personas aterrizan todos los días allí. Es más tranquilo que Italia, quizá menos excitante y más complejo, pero después de haber pasado cierto tiempo allí y recobrar tu aliento, miras a tu alrededor y te das cuenta que Holanda tiene molinos de viento, tiene tulipanes e incluso Rembrandts.<br />
<br />
Al mismo tiempo, te das cuenta que, todas las personas que conoces, están muy ocupadas yendo y viniendo de Italia, todas presumen de lo bien que se lo están pasando allí. Y durante el resto de tu vida te dirás a ti mismo: "Sí, allí es donde yo debería haber ido, eso es lo que había planeado". Y el dolor nunca, nunca desaparecerá del todo, porque la pérdida de ese sueño es una pérdida muy significativa.<br />
<br />
Pero si te pasas la vida lamentándote por el hecho de no haber podido visitar Italia, es posible que nunca te sientas lo suficientemente libre como para disfrutar de las cosas tan especiales y encantadoras que tiene Holanda.<br />
<br />
Mirando atrás, reflexiono sobre el momento en que llegué a Holanda. En ese momento, yo no estaba preparado para el cambio de vuelo. Recuerdo con claridad el golpe emocional, mi temor, mi ira, mi dolor y mi incertidumbre. Cuando bajé del avión, fue sin duda, el día más feliz de mi vida y el más amargo a la vez. Durante algún tiempo traté de volver a Italia, tal y como lo había planeado, pero me he dado cuenta que mi sitio está aquí. Después de todo, creo que llegar a Holanda me permite ver las cosas de una forma especial.<br />
<br />
Sigo preguntándome de vez en cuando cómo hubiese sido mi vida en Italia. ¿Hubiese sido más feliz? ¿Hubiese sido más enriquecedora?. Quizá Holanda sea menos llamativa que Italia, pero esto se ha convertido en una ventaja inesperada. En cierta medida he aprendido a aminorar la velocidad y a mirar de cerca las cosas. He aprendido a relativizar el comportamiento humano y de esta forma, disfruto mucho más que otras personas de los molinos de viento, los tulipanes y los Rembrandts.<br />
<br />
He llegado a querer a Holanda y llamarla mi hogar.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Adaptación de Carlos Fructuoso Muñoz (padre de un niño autista) basada en el relato de la guionista de Barrio Sésamo, Emily Pearl, donde describe de manera positiva cómo vivió la experiencia de tener un hijo con discapacidad.</i></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-69651204092607226312011-01-05T05:27:00.000-08:002011-01-05T05:47:52.613-08:00¡Suelta tu plátano!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnTjcOwKuawBGidgn6FTgVdxkF9JUpXNN73C_7ueUFSJeXn3orop3OQ6oNAx_2XOzNAbdk37S5Cx0S54KDV7VItME8E8k4wR8C2MTJ1qAfP7aJKNIHr6bhc3ZxFVlYl_ngKqGK1vUsN9M/s1600/pla%25CC%2581tano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnTjcOwKuawBGidgn6FTgVdxkF9JUpXNN73C_7ueUFSJeXn3orop3OQ6oNAx_2XOzNAbdk37S5Cx0S54KDV7VItME8E8k4wR8C2MTJ1qAfP7aJKNIHr6bhc3ZxFVlYl_ngKqGK1vUsN9M/s400/pla%25CC%2581tano.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Yo no tenía ni 4 meses de edad cuando mi madre nos llevó a mis hermanos mayores y a mí a vivir a Costa de Marfil, Africa. Mi madre, una hermosura de piel tostada, cabello negro y ojos azul claro, tenía razones peculiares para emigrar al suelo Africano. Una de ellas, era vivir y perseguir su sueño de infancia (tener un ejército de hijos y animales viviendo todos en perfecta armonía en su granja africana) pero también entender empíricamente las enseñanzas de Jane Goodall y Dian Fossey (primatólogas de renombre) que alimentaron su sed de aventuras en su adolescencia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Durante toda mi vida, mi madre me ofreció un buffet de preciosas enseñanzas que yo modifiqué y adapté de acuerdo con mi personalidad. Los platitos intelectuales que nos servía podían y debían ser sazonados con nuestros gustos y necesidades individuales.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Esta es una de las enseñanzas que he sazonado con mis propias experiencias:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">¿Sabes cómo atrapar a un chimpancé sin lastimarlo? No tiene sentido correr, trepar árboles, usar artillería pesada o beneficiarse de nuestros avances científicos. Es sencillo; todo lo que necesitas es una pequeña caja con un agujero y un plátano.<o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 21px;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Coloca el plátano dentro de la caja y espera. Los chimpancés son criaturas extremadamente ingeniosas que pueden improvisar comportamientos pragmáticos de acuerdo a la situación. Sólo necesitan unos pocos segundos antes de entender que tendrán que meter su brazo por el pequeño agujero para alcanzar el plátano. Sin embargo, una vez que la fruta es agarrada, el puño se vuelve demasiado grande para sacarlo del agujero. Nada les impide liberarse más que su propia y terca resolución de sacar el plátano de la caja. Ahora, todo lo que uno necesita hacer es acercarse lentamente a la caja y atrapar al auto-condenado primate.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Cuando converso con mis amigos y con la gente que conozco en el camino, frecuentemente llegamos a una conversación que me entristece: la libertad.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Muchos admiran mi libertad y la manera en que vivo mi vida, muchos amarían vivir de esta forma y muchos se quejan de su rutina diaria. Así que les cuento esta historia e insisto en que he soltado muchos plátanos para estar donde estoy hoy. Nada nos detiene de vivir plenamente más que nosotros mismos. Somos maestros de la Auto-Limitación.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Así que te invito a pensar más en cuál es tu Plátano y a soltarlo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Porque una vez que has soltado tu plátano y te has liberado de ti mismo, te sorprenderás de ver que hay muchos otros plátanos esperando ser tomados.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt;">Por desgracia, no hay mucho que hacer por aquellos que no son conscientes de que están sosteniendo un plátano.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"><br />
</span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;">Por cortesía del genial Keveen Gabet</span></span></div></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 16pt; text-align: justify;"><div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="color: #262626; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px;"> <span style="color: #948a54; font-family: Calibri; font-size: 12pt;"><a href="http://www.korakor.fr/"><span style="color: #334a83; font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11pt; text-decoration: none;">http://www.korakor.fr/</span></a></span> </span></span></div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-17925542153524891772010-09-28T10:48:00.000-07:002011-01-05T05:48:14.829-08:00cuando emprendas tu viaje...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigj0eiVhAW53skSJG1SZ7Xd4WE0asEGTNrDApAF9asoOv6gnT5rahgDpbQX5EDCiG-uQz_zyl03gYExjd5AQdclveE1DsJa3Wadbtw_zpMpe0sEsu9jdebaLm9naID3e3VAelUskQhsps/s1600/From+boat.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigj0eiVhAW53skSJG1SZ7Xd4WE0asEGTNrDApAF9asoOv6gnT5rahgDpbQX5EDCiG-uQz_zyl03gYExjd5AQdclveE1DsJa3Wadbtw_zpMpe0sEsu9jdebaLm9naID3e3VAelUskQhsps/s400/From+boat.jpg" width="400" /></a></div>Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca<br />
debes rogar que el viaje sea largo,<br />
lleno de peripecias, lleno de experiencias.<br />
No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,<br />
ni la cólera del airado Posidón.<br />
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta<br />
si tu pensamiento es elevado, si una exquisita<br />
emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.<br />
Los lestrigones y los cíclopes<br />
y el feroz Posidón no podrán encontrarte<br />
si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,<br />
si tu alma no los conjura ante ti.<br />
Debes rogar que el viaje sea largo,<br />
que sean muchos los días de verano;<br />
que te vean arribar con gozo, alegremente,<br />
a puertos que tú antes ignorabas.<br />
Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,<br />
y comprar unas bellas mercancías:<br />
madreperlas, coral, ébano, y ámbar,<br />
y perfumes placenteros de mil clases.<br />
Acude a muchas ciudades del Egipto<br />
para aprender, y aprender de quienes saben.<br />
Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:<br />
llegar allí, he aquí tu destino.<br />
Mas no hagas con prisas tu camino;<br />
mejor será que dure muchos años,<br />
y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,<br />
rico de cuanto habrás ganado en el camino.<br />
No has de esperar que Ítaca te enriquezca:<br />
Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.<br />
Sin ellas, jamás habrías partido;<br />
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.<br />
Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.<br />
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,<br />
sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">C. Kavafis</div><div><span class="Apple-style-span" style="color: #330099;"><br />
</span></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-5500627425175716852010-06-26T09:11:00.000-07:002011-01-05T05:48:42.662-08:00APRENDIENDO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZr5RVovtE1VT886TIuTCxG0cikC3CgIFVBQIZTfc8ecXCpig7M8no1l2WhuVHmby4TmWviKEwmvMUn6k1r2PP_fVuhgSftioFHuWrGjN-AfgPdjTiBxAC4mHZyt7p1xAuaPkRapbj-ho/s1600/borges%2520con%2520libros.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZr5RVovtE1VT886TIuTCxG0cikC3CgIFVBQIZTfc8ecXCpig7M8no1l2WhuVHmby4TmWviKEwmvMUn6k1r2PP_fVuhgSftioFHuWrGjN-AfgPdjTiBxAC4mHZyt7p1xAuaPkRapbj-ho/s320/borges%2520con%2520libros.jpg" width="241" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px;">Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una<br />
mano y encadenar un alma.<br />
Y uno aprende que el AMOR no significa acostarse.<br />
Y que una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender ....</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px;">Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza<br />
a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado inseguro para planes ... y los futuros tienen su forma de caerse por la mitad.<br />
<br />
Y después de un tiempo uno aprende que, si es demasiado, hasta el calor del Sol puede quemar.<br />
<br />
Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.<br />
<br />
Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno es realmente fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende ... y así cada día.<br />
<br />
Con el tiempo aprendes que estar con alguien, porque te ofrece un buen futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado.<br />
Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad.<br />
Con el tiempo te das cuenta de que si estás con una persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla.<br />
Con el tiempo aprendes que los verdaderos amigos son contados y que quien no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de falsas amistades.<br />
Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en momentos de ira siguen hiriendo durante toda la vida.<br />
Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es atributo sólo de almas grandes.<br />
Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, es muy probable que la amistad jamás sea igual.<br />
Con el tiempo te das cuenta que aun siendo feliz con tus amigos, lloras por aquellos que dejaste ir.<br />
Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.<br />
Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá multiplicadas las mismas humillaciones o desprecios.<br />
<br />
Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el sendero del mañana no existe.<br />
Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas y forzarlas a que pasen, ocasiona que al final no sean como esperabas.<br />
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.<br />
Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás a los que se marcharon.<br />
<br />
Con el tiempo aprenderás a perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, pues ante una tumba ya no tiene sentido.<br />
<br />
Pero desafortunadamente, sólo con el tiempo...</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 16px;"><br />
</span></span><br />
<div style="text-align: right;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 16px;">J.L.BORGES</span></span></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-88216834805962420142010-06-14T18:08:00.000-07:002011-01-05T06:02:49.461-08:00El peligro de una única historia<a href="http://www.ted.com/talks/lang/spa/chimamanda_adichie_the_danger_of_a_single_story.html">www.ted.com/talks/lang/spa/chimamanda_adichie</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQsHasa387cp-MLTYErARQDiqT3jK2unWqoldDQmsJPq6mW_HbDa2uXVGiD9mxjl-X5ztEj_h1Bd5YXrg8jGCrvKxuGZ4F_jtoUGtKoIR99pxaKM0K2KRglDMV3JBV5bS_AXWa-f00o8/s1600/adichie.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfQsHasa387cp-MLTYErARQDiqT3jK2unWqoldDQmsJPq6mW_HbDa2uXVGiD9mxjl-X5ztEj_h1Bd5YXrg8jGCrvKxuGZ4F_jtoUGtKoIR99pxaKM0K2KRglDMV3JBV5bS_AXWa-f00o8/s320/adichie.jpg" /></a></div><br />
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África:<br />
ese "país" poblado de bellos animales y vegetación, con personas incomprensibles que, como describió ya Locke, son bestias sin cabeza con los ojos en el pecho...<br />
ese "país" de lenguas, comidas, música y costumbres únicamente tribales...<br />
ese "país" en el que no saben leer ni escribir, y todos se mueren de hambre....<br />
<br />
¿Y tú?<br />
¿correrás el riesgo de quedarte con una única historia?<br />
<br />
<br />
(es cierto que el vídeo dura casi 20 minutos y normalmente, no me gusta hacer ver vídeos tan largos, pero si aquí esta, es porque considero que realmente merece la pena)LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-20619218391762836732010-04-09T13:18:00.000-07:002011-01-05T05:49:33.831-08:00OPTIMISMO DE CARACOL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9ryx2OCD_hocDo63LncpkBstgdS562bo7v6-oI53esz5QwfpEkbcODGFBo9voEAjCXjEzoM1Ms9Y8pomvMCL2m8YFepUemxvydni8KWcgxIijSJ2TZyzR3QNPV224xPSXNV8iTrSTNW4/s1600/autoestopista.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9ryx2OCD_hocDo63LncpkBstgdS562bo7v6-oI53esz5QwfpEkbcODGFBo9voEAjCXjEzoM1Ms9Y8pomvMCL2m8YFepUemxvydni8KWcgxIijSJ2TZyzR3QNPV224xPSXNV8iTrSTNW4/s320/autoestopista.jpg" wt="true" /></a></div>Caminar encorvado, algo lento pero nunca pausado <br />
Cigarro en boca y cerveza en mano…<br />
<br />
-¿De qué esta formado el cuerpo?- preguntó con la típica seguridad y misterio que tanto le caracterizaba<br />
Ella dijo que de agua, o de células quizás. Él, algo más acertado, afirmó que de átomos, ¿de qué si no?<br />
-¡Átomos! ¿Y qué forma los átomos?- preguntó nuestro amigo el caracol<br />
-¿Energía?- preguntaron casi en forma de afirmación sus atentos oyentes<br />
-¡Exacto!, ¡Energía! ¿Qué son los átomos si no energía?, ¿qué somos los humanos si no una enmarañada mezcla de infinitos átomos unidos por enlaces de energía aparentemente invisibles?<br />
<br />
Los jóvenes, atentos, con admiración y aún sorprendidos por el repentino tema de conversación de corte científico que había comenzado su compañero el caracol pensaron para sí mismos que tenía razón; ¿de qué si no va a estar formado el humano más que de energía?<br />
<br />
- Sí, pero todo es energía. No solo nosotros, los humanos, estamos formados por ella. También mi ropa, esta calle y aquellos lejanos árboles son energía –se atrevió a añadir el joven.<br />
El caracol dijo que el joven llevaba razón. Todo en este mundo no está formado más que de enormes cantidades de energía que, como dijo ya alguna vez el gran Einstein, ni se crean ni se destruyen, tan sólo se transforman.<br />
- ¿Y no es cierto – prosiguió el caracol – que si nos encontramos solos en una habitación oscura, con los ojos cerrados y los oídos tapados y no contamos con la ayuda de ninguno de nuestros otros conocidos cinco sentidos, nos ocurre que podemos adivinar el momento exacto en el que otra persona entra en la habitación?, ¿no ocurre a veces que, al estar dormidos, nos despertamos, a veces sobresaltados, por la sensación de una presencia cercana por silenciosa que sea?<br />
- Así es… - pensaban para sí mismos los entusiasmados oyentes<br />
- Así es –dijo el caracol como leyendo el pensamiento de sus jóvenes amigos; y prosiguió – y esto no tiene otra razón de ser que el hecho de que dicha energía se pueda transmitir de unas personas a otras, o de un ente a otro ente si así lo preferís.<br />
<br />
De momento, parecía que nuestro amigo el caracol se hubiera llenado de energía, de una extraña energía que parecía contagiarnos, una energía que nos hacía querer que siguiera hablando y que olvidásemos, al menos por un momento, que ya habíamos llegado a los antes lejanos árboles donde tendría lugar nuestra despedida.<br />
<br />
- Es el hecho de que esta energía se pueda transmitir lo que hace que ciertas personas resulten más agradables para nosotros que otras, lo que hace que, cómo se dice coloquialmente, nos caigan mejor.<br />
<br />
Los jóvenes parecían enmudecidos, tan sólo sonreían como lo hace un fiel discípulo ávido de sabiduría. <br />
<br />
- Un día, alguien me dijo – seguía entusiasmado el caracol – que es posible hacer positivos todos los átomos de nuestro cuerpo. Es difícil, pero no imposible. Y si lo conseguimos, dicha positividad será transmitida a nuestro alrededor haciendo positivos los átomos de todo aquello que nos rodee.<br />
<br />
Quizás, esta afirmación, en principio, pudo resultar para los jóvenes algo mística, pero el señor caracol, enemigo de creer por simple acto de fe, se encargó de añadir:<br />
- Soy consciente de que dicha afirmación pueda parecer algo mística o espiritualista pero, dejando de lado el dogma de fe, es algo cierto que la energía existe, que nosotros la poseemos y que es posible su transmisión.<br />
<br />
Se hizo un breve silencio, posiblemente de reflexión. Tras él, el caracol añadió:<br />
<br />
- Quizás no sea ésta una verdad absoluta ni tajante, pero si hacemos positivos todos los átomos de nuestro cuerpo, podemos abrir las puertas de la positividad a nuestro alrededor.<br />
<br />
De nuevo, breve silencio durante el cuál, el joven se percató de que ya hacía un rato que todos estábamos parados junto a los árboles dónde tendría lugar nuestra despedida.<br />
<br />
- Amigo caracol, no se me ocurre mejor despedida – dijo sonriente.<br />
El caracol respondió a su sonrisa y le abrazó.<br />
Todos, casi al unísono, sonreímos, quizás por el hecho de ser conscientes, casi de repente, del tema del que estábamos hablando después de una loca noche de cervezas, parecía increíble.<br />
Fue en aquellos árboles donde nuestro amigo caracol, tras su inolvidable y peculiar despedida, nos dijo adiós, posiblemente para siempre.<br />
Y aunque nos entristece pensar que quizás ese adiós si fuera para siempre, por suerte, siempre podremos encontrar algún otro caracol. Los reconoceremos porque llevan una enorme mochila por caparazón y posiblemente, uno de sus brazos estirados con el dedo pulgar mirando siempre hacia arriba y, aunque aún no es seguro, puede que la positividad de todos los átomos de un cuerpo huela a mar.<br />
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<div style="text-align: right;">Lucía Asensi</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: right;">--Gracias a Sergio por ser un inolvidable caracol y a Jorge por plasmar al jóven de la historia--</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-43620026146214035592010-04-08T07:57:00.000-07:002011-01-05T05:50:36.923-08:00Enamorate conmigo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSPMdG50QI-7z64U1obQXLnrufGGij3m3xt5o9lDAq6va4cCSDFsYiAQZclUUKvJNwkiGf8KQwYI5mGgEAufjEq-whIZp77-AdgW-MVm_QbaTXyyksKvLC367ml2LKcb8Is5fmbTjhXSg/s1600/enamorate+conmigo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSPMdG50QI-7z64U1obQXLnrufGGij3m3xt5o9lDAq6va4cCSDFsYiAQZclUUKvJNwkiGf8KQwYI5mGgEAufjEq-whIZp77-AdgW-MVm_QbaTXyyksKvLC367ml2LKcb8Is5fmbTjhXSg/s320/enamorate+conmigo.jpg" wt="true" /></a></div>En un lugar de Alicante, de cuyo nombre no puedo acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un filólogo, de los de pluma en bolsillo, libro bajo el brazo, vasta inteligencia y sonrisa en rostro. Enseñanzas algo más literatura que sintaxis, proyector los viernes, historia general los lunes, curiosidades religiosas los martes y alguna poesía de añadidura consumían toda parte de su tiempo…<br />
<br />
<br />
Algún día, escribiré un libro cuyas primeras palabras no sean otras que las anteriores. Ese día se popularizará una novela en la cual se redacten las aventuras y desventuras de una adolescente que mantiene mágicas relaciones sentimentales con cantidad de hombres que sobrepasan, algunos con creces, los 50 años. El culpable, o aquel al que esa adolescente deberá agradecer este tipo de relaciones afectivas, será el filólogo antes nombrado en la introducción de mi futuro libro.<br />
<br />
Sintiéndolo mucho, he de comunicaros que esa novela quizá no vea la luz hasta dentro de varios años, o que posiblemente las palabras que compongan sus páginas se queden atrapadas por siempre en mi mente sin ser compartidas; por ello, he decidido regalaros este texto en el que intentaré dejar plasmado un breve resumen de la historia.<br />
<br />
Sitúense; principios del siglo XXI, algún lugar del sur de la Comunidad Valenciana, un primer día normal de clase, un peculiar profesor de castellano y una joven estudiante sentada en primera fila.<br />
<br />
El profesor comienza a hablar, nombra a un tal Umberto al que la chica ya conocía y es justo entonces donde empieza lo interesante de la historia.<br />
<br />
La adolescente conocerá más a fondo a Umberto, un escritor y filósofo italiano de unos 76 años experto en semiótica, y pasados unos días se enamorará locamente de él. Con este señor viajará al año 1327 para visitar una abadía ubicada en los Alpes italianos. Todo comenzará con una reunión en la que se va a discutir sobre la supuesta herejía de una rama de los franciscanos, pero la reunión se verá amenazada por una serie de asesinatos que nuestra protagonista y su actual compañero sentimental deberán resolver acompañados por los amigos de Umberto: Guillermo y Adso. La relación no durará más de un par de semanas pero en ese tiempo el escritor y filósofo le habrá hablado a la chica sobre el libro perdido de Aristóteles: La comedia y le habrá enseñado que se es extraño porque se es sabio pues tan solo los hombres pequeños parecen normales o que el diablo no es el príncipe de la materia, el diablo es la arrogancia del espíritu, la fe sin sonrisa, la verdad jamás tocada por la duda.<br />
<br />
Poco tiempo después, aún sin olvidar a su querido Umberto, el profesor le presentará a Desiderius Erasmus y, de nuevo, se enamorará. Este es un filósofo, filólogo y teólogo neerlandés de 472 años de la mano del cual conocerán a la locura (o estupidez) hecha carne, y esta les hará reflexionar y dudar sobre todos los aspectos poco cuerdos de la humanidad.<br />
<br />
Más tarde, un tal Miguel será presentado a la chica, y sí, se volverá a enamorar. Miguel es un novelista, poeta y dramaturgo español de unos 461 años aproximadamente. Con su agradable compañía viajará hasta un lugar de la mancha para, durante varios días, conocer a su amigo Alonso Quijano con el que pasará momentos inolvidables de locas aventuras unas veces, y tristes desventuras las otras, acompañadas siempre de risas, reflexiones y enseñanzas.<br />
<br />
Además de estas aventuras el anciano hará comprender a la joven cosas como que las tristezas no se hicieron para las bestias, sino para los hombres, pero si los hombres las sienten demasiado, se vuelven bestias.<br />
<br />
Pasado un tiempo nuestra querida enamoradiza seguirá sin poder olvidar a sus antiguos compañeros. Será entonces cuando aparezca Amin. Él es un apuesto escritor libanés de 59 años que llevará de viaje a la muchacha a lugares tan maravillosos como Granada, Fez, El Cairo o Roma en pleno siglo XVI y le hará relacionarse con gente tan relevante como Los Reyes Católicos, el emperador Carlos V, Lutero, Barbarroja, la familia Médici o el papa León X enseñándole que cuando todo el mundo se aglutina en torno a misma opinión la verdad está en otra parte.<br />
<br />
Otro Miguel será su siguiente compañero sentimental, este tiene 88 años y es novelista y miembro de la Real Academia de la Lengua. Ambos se trasladarán a vivir juntos durante unos días a Valladolid, pero la joven, aparentemente no satisfecha de sus anteriores experiencias, se hará amiga íntima de un tal Cipriano, un chico reformista que vive en plena época de Contrarreforma.<br />
<br />
Cuando la adolescente vuelva de Valladolid se encontrará con otro hombre y, de nuevo, como no, se volverá a enamorar. Este será el último señor que el profesor presente a la chica, pero dejará en ella la curiosa costumbre de enamorarse de casi todos los que vayan apareciendo en su vida. Arturo es como se llama este señor, tiene alrededor de los 57 años y gracias a él conocerá al gran Quevedo o a su amigo Diego Alatriste pasando con ellos excitantes aventuras en la apasionante capital de España durante el siglo de oro del país. <br />
<br />
<br />
A lo largo de la novela se relatarían los acontecimientos con mayor precisión y aparecerían muchos más amantes, hombres y mujeres, de la chica. Este, como he dicho en un principio, tan sólo es un resumen de mi supuesta futura obra, y tampoco quiero haceros perder más el tiempo pues prefiero que lo empleéis enamorándoos de la forma en que la protagonista lo hace, viajando como ella, sintiendo como ella lo hizo y lo hará. No esperéis a que alguien os presente u os obligue a conocer a estos u otros señores y señoras, buscadlos, conocedlos, amadlos. Podéis elegid para vuestras relaciones afectivas a los mismos amantes de la chica, sé que a ella no le molestará pues esa chica soy yo. <br />
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Vale.<br />
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<div style="text-align: right;">Lucía Asensi</div><div style="text-align: right;">Texto escrito hace ya dos años en contestación a las recurrentes críticas de los estudiantes por el hecho de tener que leer obligatoriamente.</div><br />
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Para más información se debería leer:<br />
El nombre de la rosa (Umberto Eco), Elogio de la locura (Erasmo de Rotterdam), León el Africano (Amin Maalouf), El Hereje (Miguel Delibes), El capitán alatriste - Limpieza de sangre (Arturo Perez Reverte) y, sobre todo, El Quijote (Miguel de Cervantes).<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br />
</div>"Leer te da más"<br />
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<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-6441496933650946942010-03-28T13:04:00.000-07:002010-03-28T13:08:30.777-07:00INAWEZEKANA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPbmRTDCPh_dkx4sXsXh71j7s3oP8eAIlm9gZfFHoPh41UuI1XahGWC698SHEn1MTtj2XLZTG5lerQqODDAw8oIy7Fst_B2HlOZAaMYE2gLNTng39mGyBljGNy2wdtlxqd7KdZvC8aSA/s1600/andy-africa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuPbmRTDCPh_dkx4sXsXh71j7s3oP8eAIlm9gZfFHoPh41UuI1XahGWC698SHEn1MTtj2XLZTG5lerQqODDAw8oIy7Fst_B2HlOZAaMYE2gLNTng39mGyBljGNy2wdtlxqd7KdZvC8aSA/s400/andy-africa.jpg" width="400" /></a><em><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">May the African sun always shine on you. </span></em><em><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">May the rhythm of its drums beat deeply in you heart. May the vision of all its glory fill you with joy, and may the memory of Africa be with you, always.</span></em></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-85547039739112173982010-03-11T11:11:00.000-08:002011-01-05T05:51:35.084-08:00Esperando una migración de pájaros silvestres...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN5aOQ85rjc-KLhceQyYVJJx0oul1dvyUTjM1O_SVwLusb7HcrY5_7LbngsqgTYrcxkpiI7_MoLxTjjaFcuuplJ9sQEGbIbHehU3cmmsWNmIoc_meI24y4v9RTVnAdVCbAtZpalsSXGuc/s1600-h/20060429143729-principito3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN5aOQ85rjc-KLhceQyYVJJx0oul1dvyUTjM1O_SVwLusb7HcrY5_7LbngsqgTYrcxkpiI7_MoLxTjjaFcuuplJ9sQEGbIbHehU3cmmsWNmIoc_meI24y4v9RTVnAdVCbAtZpalsSXGuc/s400/20060429143729-principito3.jpg" vt="true" width="400" /></a><br />
Quizás, al igual que El Principito, todos esperemos una migración de pájaros silvestres con la que viajar a nuestro hogar.<br />
<br />
Un hogar en el que nos espera esa flor que es única para nosotros por muchas aparentemente iguales que pueda haber; ese lugar donde sí es importante si un cordero puede comerse o no una rosa. Los adultos dirán que no es importante puesto que sólo es una flor, pero son adultos, para ellos nunca es relevante y serio lo realmente importante. Si por ejemplo les dices que has visto la casa más bonita que jamás hayas observado no te preguntaran por el color de sus paredes, el olor de su interior o la belleza del bosque que la rodeaba y tan sólo preguntarán por el número de metros cuadrados o por su precio de compra y si les nombras un número muy elevado entonces exclamarán: ¡Oh!, ¡sí que era bonita!<br />
<br />
Quizás, al igual que El Principito, todos esperemos una migración de pájaros silvestres con la que viajar a nuestro hogar.<br />
<br />
Un hogar en el cual, sus habitantes no se limiten a desear se adorados y venerados, a poseer y poseer más y más con el único fin de poder seguir poseyendo. Un hogar en el cual, los que en él vivan no se dediquen a eso a lo que llaman especializarse realizando día y noche la misma función sin aprender ni preocuparse por el resto de conocimientos y cosas bellas del mundo. Un hogar, en fin, en el que aquel que no sea venerado, poseedor de miles de cosas insignificantes o no se dedique día y noche a ese misma y única función de la que dice ser experto, sea rechazado, empequeñecido y olvidado.<br />
<br />
Quizás, al igual que El Principito, todos esperemos una migración de pájaros silvestres con la que viajar a nuestro hogar; a nuestra estrella… porque, al fin y al cabo, puede que las estrellas tan sólo se iluminen con el fin de que cada uno pueda encontrar la suya.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>Y mientras la encuentro, yo seguiré esperando esa migración de pájaros silvestres.<br />
<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: right;">Lucía Asensi<br />
(amante incondicional de <em>Le petit Prince</em> y de su creador, Antoine de Saint-Exupery).</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-78530770122031955812010-03-07T12:20:00.001-08:002011-01-05T05:52:46.412-08:00SPREAD YOUR LOVE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioC_E99AuozzeYzoDZmVTDEZeukdCh-cjGGaPwapmFIWfDuG4bkU7fnF8fWSWCJYGu3MsmsPuPVvf-57rXPDbVxa3Bn4jOxTLT3LLu4QlzILN1JlnV6QgUAsK5yE_gJZQPVE92qlEZ_4A/s1600-h/Spread+your+love.bmp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="128" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445989730023060482" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioC_E99AuozzeYzoDZmVTDEZeukdCh-cjGGaPwapmFIWfDuG4bkU7fnF8fWSWCJYGu3MsmsPuPVvf-57rXPDbVxa3Bn4jOxTLT3LLu4QlzILN1JlnV6QgUAsK5yE_gJZQPVE92qlEZ_4A/s640/Spread+your+love.bmp" style="display: block; height: 128px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 200px;" width="200" /></a></div><br />
<div>The Love Carpet</div><div><a href="http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=tPGniNPWJek" target="_blank">http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=tPGniNPWJek</a> </div><div></div><div>The Love Metro</div><div><a href="http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=8KUG7zz7Pe4&feature=response_watch" target="_blank">http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=8KUG7zz7Pe4&feature=response_watch</a> </div><div></div><div>Post-it Love </div><div><a href="http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=H2RtsWAZ36I&feature=related" target="_blank">http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=H2RtsWAZ36I&feature=related</a> </div><div></div><div>The Big Cleaning </div><div><a href="http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=nafjNt7uVQ8&feature=response_watch" target="_blank">http://www.facebook.com/l/2f56c;www.youtube.com/watch?v=nafjNt7uVQ8&feature=response_watch</a> </div><div></div><div></div><div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Imagen y videos por cortesía de Keveen Gabet (Korakor).</div></div><div><div style="text-align: right;">En mi opinión, no tienen desperdicio.</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-71875496561522587962009-10-15T07:47:00.000-07:002009-10-15T08:18:03.178-07:00El reloj parado a las siete<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIwak4fdDIJdhoEvTqmiVm71N9jKL8hMQelRKTeVez100f4YEWLUNzsHg7ln3hQnmUqs9T7dL_dDe11KG7a-c6M0sULAhQ-cnBHBMDsvx3ynBjxReI6rzKRxCTN2mlKraPEDVdl-M_Jiw/s1600-h/Dibujo.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392846264334180050" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 156px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIwak4fdDIJdhoEvTqmiVm71N9jKL8hMQelRKTeVez100f4YEWLUNzsHg7ln3hQnmUqs9T7dL_dDe11KG7a-c6M0sULAhQ-cnBHBMDsvx3ynBjxReI6rzKRxCTN2mlKraPEDVdl-M_Jiw/s200/Dibujo.bmp" border="0" /></a><br /><div>En una de las paredes de mi cuarto hay colgado un hermoso reloj antiguo que ya no funciona. Sus manecillas, detenidas desde casi siempre, señalan imperturbables la misma hora: las siete en punto. Casi siempre, el reloj es sólo un inútil adorno sobre una blanquecina y vacía pared. Sin embargo, hay dos momentos en el día, dos fugaces instantes, en que el viejo reloj parece resurgir de sus cenizas como un ave fénix. Cuando todos los relojes de la ciudad, en sus enloquecidos andares, y los cucús y los gongs de las máquinas hacen sonar siete veces su repetido canto, el viejo reloj de mi habitación parece cobrar vida. Dos veces al día, por la mañana y por la noche, el reloj se siente en completa armonía con el resto del mundo. Si alguien mirara el reloj solamente en esos dos momentos, diría que funciona a la perfección... Pero, pasado ese instante, cuando los demás relojes callan su canto y las manecillas continúan su monótono camino, mi viejo reloj pierde su paso y permanece fiel a aquella hora que una vez detuvo su andar. Y yo amo ese reloj. Y cuanto más hablo de él, más lo amo, porque cada vez siento que me parezco más a él. También yo estoy detenido en un tiempo. También yo me siento clavado e inmóvil. También yo soy, de alguna manera, un adorno inútil en una pared vacía. Pero disfruto también de fugaces momentos en que, misteriosamente, llega mi hora. Durante ese tiempo siento que estoy vivo. Todo está claro y el mundo se vuelve maravilloso. Puedo crear, soñar, volar, decir y sentir más cosas en esos instantes que en todo el resto del tiempo. Estas conjunciones armónicas se dan y se repiten una y otra vez, como una secuencia inexorable. La primera vez que lo sentí, traté de aferrarme a ese instante creyendo que podría hacerlo durar para siempre. Pero no fue así. Como mi amigo el reloj, también se me escapa el tiempo de los demás. Pasados esos momentos, los demás relojes, que anidan en otros hombres, continúan su giro, y yo vuelvo a mi rutinaria muerte estática, a mi trabajo, a mis charlas de café, a mi aburrido andar, que acostumbro a llamar vida. Pero sé que la vida es otra cosa. Yo sé que la vida, la de verdad, es la suma de aquellos momentos que, aunque fugaces, nos permiten percibir la sintonía del universo. Casi todo el mundo, pobre, cree que vive. Solo hay momentos de plenitud, y aquellos que no lo sepan e insistan en querer vivir para siempre, quedarán condenados al mundo del gris y repetitivo andar de la cotidianidad. Por eso te amo reloj. Porque somos la misma cosa tú y yo.</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-7689053634722807722009-06-30T04:10:00.001-07:002011-01-05T05:53:39.719-08:00La Belleza de la ociosidad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigREROVJeRVOZqd8y_qT2GtsouOjTDjYDVue3qes-soaIi7pCQRytRLTEKBkFZFfayVOL93F0Z14XOlyrBkwgjmE34kpP3p3kTi1jqe8YYc41KvxG3fJoj9_BnrhjkfyXcBX4ttR-6Bvw/s1600-h/nubes.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5353076689102550258" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigREROVJeRVOZqd8y_qT2GtsouOjTDjYDVue3qes-soaIi7pCQRytRLTEKBkFZFfayVOL93F0Z14XOlyrBkwgjmE34kpP3p3kTi1jqe8YYc41KvxG3fJoj9_BnrhjkfyXcBX4ttR-6Bvw/s400/nubes.JPG" style="cursor: hand; display: block; height: 300px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
<div align="justify">Quiero admitirlo abiertamente: soy un vago.Mas no es la mía una pereza cualquiera: tengo el privilegio de poseer una pereza culta, cuidada, refinada y premeditada. Una pereza fruto de la reflexión y la curiosidad, no del aburrimiento… y pese a todo, soy un vago irremediable: por alguna razón, me complace desmedidamente desperdiciar mi tiempo en banalidades que carecen de sentido para cualquiera excepto para mí mismo. ¿Cómo describir el placer de trazar un ridículo e insignificante dibujo en la arena con un palito? ¿Existe algo más relajante que contemplar cómo se arremolina una nube, mientras te preguntas las probabilidades exactas de que esta nube sea un mapa perfecto de alguna isla real de la Tierra? ¿Habrá alguien más que haya inventado un sistema para formularse a sí mismo acertijos de lógica sin conocer su solución en el proceso?¿Cómo explicar lo difícil que resulta para uno trabajar, cuando el mundo está lleno de cosas tan sorprendentes como un grupo de hormigas devorando una abeja muerta, un guijarro de colores o formas especialmente fascinantes, o una mancha de gasolina en la carretera que, mirada desde cierto ángulo, parece una cara que te mira fijamente?¿Nadie más ha sentido la exquisita emoción de contemplar el vuelo de una mota de polvo, deseando secretamente que siga flotando sin tocar el suelo, y temblando de nervios cada vez que el viento la eleva de nuevo a pocos centímetros del fatídico encontronazo?Tal vez sí que sea el único. Tal vez no haya nadie más que se deleite imaginando que los sujetadores del pelo son las mandíbulas de un temible monstruo de dientes afilados, o que interiormente cante una marcha fúnebre en honor del caracol que luchó valientemente antes de caer presa de la horda de hormigas que lo devoraron vivo.Pero no importa que nadie más quiera saber por qué todos los relojes giran hacia la derecha y no hacia la izquierda, o quién eligió el orden del alfabeto, o por qué los teclados de las computadoras están en otro orden totalmente distinto. Lo que importa es que, por mucho tiempo que pase, nunca dejaran de haber dibujos en la arena, ni nubes, ni hormigas, ni guijarros, ni motas de polvo, ni acertijos ni preguntas reclamando su respuesta. El mundo nunca dejará de ser un paraíso para aquellos pocos afortunados que nacimos con la maldición de encandilarnos en la belleza de la ociosidad.Y por tanto, mientras los trabajadores siguen trabajando… los vagos seguiremos gozando de nuestra suerte. <br />
<br />
</div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><div style="text-align: right;">Por cortesía de Albert Casals</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-73110207106441655712009-03-22T16:14:00.000-07:002011-01-05T05:54:45.382-08:00Ama o muere, distancia. (O confesiones homicidas)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsiz2WXuXIZG3LbS74xbNJbRK_d69MjzV9MMxcghRl-4C3vf6b2EPZ0sPqzhjUynYyAAL2_tAMrs8hyNiqCPsIfx2x0OAPNY5GGh7u4Ann7muRsQWpBiPGdtka8h9e82v2MfXyk8qfqMs/s1600-h/Te+gusta+conducir.JPG"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5316154986618371410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsiz2WXuXIZG3LbS74xbNJbRK_d69MjzV9MMxcghRl-4C3vf6b2EPZ0sPqzhjUynYyAAL2_tAMrs8hyNiqCPsIfx2x0OAPNY5GGh7u4Ann7muRsQWpBiPGdtka8h9e82v2MfXyk8qfqMs/s400/Te+gusta+conducir.JPG" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 300px;" /></a><br />
<div>Desearía que la distancia fuera humana<br />
para poder asesinarla.<br />
<br />
Desearía que Cupido a las fronteras<br />
atravesara con sus flechas<br />
y así que el amor pudiera<br />
unirlas eternamente.<br />
<br />
Sí, enamórate, distancia<br />
de la parte más distante de ti.<br />
<br />
Distancia, ¡humanízate!<br />
pues no soporto la idea de tu inmortalidad.<br />
Introdúcete en un cuerpo<br />
nace, vive, sé.<br />
<br />
Hazte material, distancia<br />
y desgarraré tu carne con mis dientes<br />
y apuñalaré tu cuerpo con mis manos<br />
y derramaré tu sangre en abundancia<br />
<br />
Jamás odié como te odio a ti<br />
y es que jamás ame como lo hice allí.<br />
<br />
Mi alma echa de menos<br />
a razón de tu existencia<br />
y mi cuerpo crea lamentos<br />
al distanciarme, distancia<br />
<br />
Ya no sonríen sonrisas<br />
no me miran sus miradas<br />
no me hablan ya sus voces<br />
ni me llegan sus palabras.<br />
<br />
Cuántas promesas robadas<br />
mil ilusiones quebradas<br />
cuánta felicidad se lleva<br />
mi cruel y odiada distancia.<br />
<br />
Y mientras me alejo pienso:<br />
enamórate, distancia<br />
de la parte más distante de ti<br />
o humanízate, distancia<br />
para deshacerme de ti. <br />
<br />
<div style="text-align: right;">Lucía Asensi</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-41224706944536304862009-03-14T16:48:00.000-07:002011-01-05T06:00:24.390-08:00RELATIVISMO CULTURAL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgamKqAsG3JMrd6yVf-A1h6BEeK4Kx8-Fyyscr75NRtGq1Cb1F_vyuaw2XvGGuAJrnlJEUde15qx-RlY2VLzfZGf3au54NTQ868AwT_LZPfPq6jOBFmOLoxuHzW_QazuvlGai2RnrSoYZg/s1600-h/culturas.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5313195053755124706" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgamKqAsG3JMrd6yVf-A1h6BEeK4Kx8-Fyyscr75NRtGq1Cb1F_vyuaw2XvGGuAJrnlJEUde15qx-RlY2VLzfZGf3au54NTQ868AwT_LZPfPq6jOBFmOLoxuHzW_QazuvlGai2RnrSoYZg/s400/culturas.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 207px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 357px;" /></a><br />
<div>Hace algún tiempo, alguien, en algún lugar afirmaba que “la cultura hace persona a un ser humano” pero, ¿qué es cultura? La cultura es una obra humana. Sólo los hombres entre todos los animales que pueblan la tierra tienen una cultura. Por eso, con C. Kluckhohn (1951) podríamos definirla como “aquella parte del medio ambiente que ha sido creada por el hombre”. No sólo nuestros pensamientos, nuestras creencias, nuestras obras de arte están integradas en la cultura, sino también nuestro lenguaje y nuestra propia conducta. Las dos definiciones más populares al respecto son las dadas por Sir Edward B. Tylor (1871): “La cultura es ese todo complejo que comprende conocimientos, creencias, arte, moral, derecho, costumbres y cualesquiera otras capacidades y hábitos adquiridos por el hombre en tanto miembro de la sociedad” y por B. Malinowski en los años cuarenta del siglo pasado:<br />
“La cultura es el conjunto integral constituido por los utensilios y bienes de los consumidores, por el cuerpo de normas que rige los diversos grupos sociales, por las ideas y artesanías, creencias y costumbres”. Ambas definiciones especifican qué es lo que los individuos han producido en sociedad para poder ser aprendido por otros individuos. Y como el ser humano, desde que nace se va insertando en diferentes grupos sociales en los que se realiza como persona, la cultura aparece como segundo ambiente o naturaleza, propia del hombre y producida por él.<br />
<br />
Una vez aclarada la palabra clave de este trabajo podremos entender que, en los últimos tiempos, el incremento de la inmigración y las mayores relaciones entre individuos de diferentes culturas ha provocado un fuerte dilema entre tres conceptos a los que Gustavo Bueno hacía referencia como el “Trilema”, ya que no se presentan como meras alternativas, sino como “disyuntivas entre las cuales hay que elegir” (Catoblepas, nº 2). Estos tres conceptos son el etnocentrismo, el relativismo cultural y el pluralismo cultural.<br />
El etnocentrismo supone la preeminencia y superioridad de una cultura frente a todas las demás, es la actitud que adoptan los miembros de una determinada cultura o etnia que, al juzgar a otra, consideran la suya como la medida con la que evaluar las otras. Lo más opuesto al etnocentrismo es el llamado relativismo cultural, esto es, la relativización de los valores culturales, la no aceptación de valores universales en la cultura de manera que cualquier rasgo cultural es aceptado como tal sin ningún tipo de valoración. Los defensores de éste, apoyan que, como no hay culturas “buenas” o “malas”, es un error pensar que hay culturas “mejores” que otras. Son conocidas por todos las palabras de Protágoras en las que afirmaba que “el hombre es la medida de todas las cosas”. Pero esta corriente también ha recibido sus críticas: ¿se deben aceptar los sacrificios humanos, las violaciones de derechos y actuaciones tales como la práctica de la ablación, la imposibilidad de las mujeres de trabajar fuera de casa, la venta de niños como esclavos para trabajar, el sistema de castas, la pena de lapidación o de mutilación, etc.?<br />
Esta problemática situación ha hecho que algunos hablen del pluralismo cultural o multiculturalismo, como una especie de término medio entre el etnocentrismo y el relativismo cultural. Este pluriculturalismo propone la autocrítica de las propias culturas como método para adecuarse a los contenidos de la Declaración Universal de los Derechos Humanos, tomada como modelo universal de conducta, pues éstos se caracterizan por poseer la suficiente generalidad como para que puedan ser asumidos por cualquier cultura. Pero incluso esta postura de superación es acusada de etnocentrismo, al entender sus críticos que tal Declaración de Derechos no es más que la sublimación y pretendida universalización de los valores occidentales. Sin embargo, la Declaración Universal de los Derechos Humanos fue aprobada el 10 de diciembre de 1948 por los países integrantes de las naciones Unidas, con 0 votos en contra, y únicamente 8 abstenciones (motivadas en su mayoría por la inclusión del artículo 17, el derecho a la propiedad, cosa que no era aceptada por los entonces denominados países del bloque del Este). Es decir, que hay un acuerdo prácticamente total en la necesidad de respetar estos derechos básicos, independientemente de las diferencias culturales. Por otro lado, independientemente de la cultura, los artículos de esta Declaración de Derechos tales como el derecho a la vida, a la dignidad personal, a la seguridad de su persona, a la libertad, etc. son considerados derechos históricos fruto de un consenso entre las personas, irrenunciables, inalienables, universales puesto que se basan en la propia naturaleza humana e imprescriptibles porque se adquieren sólo con nacer, es decir, son intrínsecos del ser humano; dicho a través de las palabras de Jean-Paul Sartre: “estamos condenados a ser libres”. O como diría Manuel Azaña respecto a la libertad intrínseca del individuo: “La libertad no hace felices a los hombres, los hace sencillamente hombres”.<br />
<br />
Una vez aclarado el término cultura, y tras éste las tres corrientes creadas a su alrededor (el “Trilema”) y, habiendo afirmado que no son meras alternativas sino disyuntivas entre las que elegir. ¿Cuál sería la correcta y cuales las criticables?, ¿cuál de estas tres es la relación entre culturas que más beneficios produciría para el colectivo común?<br />
<br />
El etnocentrismo resulta una postura muy fácilmente criticable y desechable. En principio, porque el hombre no está predeterminado biológicamente a ningún tipo particular de cultura puesto que algo que caracteriza al hombre es la plasticidad. Todo aquél que haya tenido el placer de disfrutar de libros tales como Los Papalagi (1981), No es natural de Josep-Vicent Marqués (1980) o Bueno para comer de Marvin Harris (1999) habrá podido comprobar ciertos aspectos estúpidos de su cultura que no son mejores que otros, ni mucho menos perfectos, tan sólo diferentes; al igual que es diferente rezar cinco veces al día mirando hacía un lugar concreto, llevar la cabeza rapada e innumerables collares de colores formados por cientos de cuentas que dependen de la edad del individuo, pintarse la cara y el cuerpo de forma rutinaria, bañarse en un río poblado por caimanes, serpientes y pirañas porque el que se baña cree que esos animales no quieren hacerle daño, dormir en una hamaca que cuelga del techo, poseer una familia formada por 28 miembros debido a que el padre esta casado con más de una mujer, afeitarse la cabeza y las cejas cada mes y dormir en una cabaña con tan sólo un colchón y una bombilla porque se cree que eso es más que suficiente… y otras tantas actuaciones que cuentan los niños entrevistados para la realización del libro Niños como yo (UNICEF).<br />
Esta reflexión invita a posicionarse a favor del relativismo cultural. Apoyar este concepto implica apoyar también la actuación de analizar las diferentes culturas desde sus propios valores, de lo cual se sigue que ninguna es mejor, que ninguna es el centro, algo que resulta muy tolerante con las diferentes expresiones culturales. Pero estaría siendo incapaz de eludir riesgos tales como el racismo, ya que algunos relativistas opinan que la mejor forma de preservar las culturas es no mezclarlas, algo que acabaría siendo un modo de justificar la prohibición de la entrada de inmigrantes; o la parálisis cultural, provocada por la defensa de una visión estática de las culturas. Es cierto que es bueno conservar las culturas y tradiciones ya que “la cultura es la segunda naturaleza del hombre” (Landman) y en ella están integrados además de los pensamientos, creencias y obras de arte del hombre, también su lengua y conducta; pero la cultura, al igual que el hombre, es algo vivo que se va adaptando a las distintas circunstancias y los contactos entre culturas son enriquecedores. Además, como ya he nombrado anteriormente, este relativismo apoyaría asimismo actividades como los sacrificios humanos o la violación de derechos.<br />
¿Debemos, por tanto, apostar por la tercera opción, el pluralismo cultural?<br />
Esta opción se encuentra entre las dos anteriores y sería un equilibrio alcanzado entre ambas. El pluralismo cultural descubre unos valores compartidos ya por las distintas culturas, entre los que destaca el respeto a las diferencias culturales y permite un diálogo entre ellas. Estos valores compartidos, universales, de los que hablamos son los derechos humanos. Sin embargo, esta opción tampoco resulta aceptada por todos ya que algunos tachan tales derechos humanos como una pretendida universalización de los valores occidentales. B. Malinowski afirmaba que “todas las culturas, de un modo u otro, reflejan necesidades humanas comunes” y Friedrich Nietzsche sostenía que “la sencillez y la naturalidad son el supremo y último fin de la cultura”. ¿No son, acaso, el derecho a la vida, a la dignidad personal, a la seguridad del individuo, a la libertad, etc. necesidades humanas comunes y sencillas y naturales por ser inseparables hermanas del nacimiento del hombre, algo intrínseco a su existencia? Lo son, sin lugar a dudas, pero entender la cultura únicamente como un sistema de respuesta a necesidades naturales también sería criticable conociendo elementos culturales tales como el voto de castidad, el ayuno, etc. Llegados a este punto, afirmaremos, que tan sólo podemos considerar cultura a aquello que refleje necesidades humanas comunes, naturales y sencillas o, en su defecto, sean realizadas por el individuo de una forma completamente libre y, por tanto, no dañen la relación entre éste y la búsqueda de su felicidad.<br />
<br />
Y ahora, recordemos a ese alguien que hace algún tiempo y en algún lugar afirmó que “la cultura hace persona a un ser humano”. Un ser humano puede hacerse a sí mismo persona hablando una u otra lengua, vistiendo de un modo u otro, comiendo ciertos alimentos que quizá para otros puedan parecer más repugnantes que deliciosos, rezando tanto a un dios como a muchos, o a ninguno; pero jamás un humano será persona rompiendo la integridad física de otros, siendo motivo de sufrimiento de sus vecinos, matando a sus semejantes o privando a otros de aquellos que les hace hombres, de su libertad, pero tampoco permitiendo que otros lo hagan sin enseñarles esos valores comunes pues “la libertad es un bien común y, mientras no participen todos de ella, no serán libres los que se crean tales” (Miguel de Unamuno).<br />
<br />
<div style="text-align: right;">Lucía Asensi</div><div style="text-align: right;">(segundo premio de la primera olimpiada filosófica de la SFPA)<br />
<a href="http://www.sfpa.es/blog/?p=130">www.sfpa.es/blog/?p=130</a></div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-76867324759523707572009-02-15T12:27:00.000-08:002009-02-15T12:28:27.943-08:00Lección emocional<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-BXZ3eLycta19oCYrGjhT_C_6xTsJZvVyDU12Cq0V-RtI_c0mSzK-ePPvbOHD-Z_p5gXi499hUgXzWCPdbELib8Sl7uZes1DHRCrYainStzHd-Xn-OPmHk-B-ENEccM3Ugd8Oq4ZiIgU/s1600-h/ajedrez.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303123697438898930" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 280px; CURSOR: hand; HEIGHT: 373px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-BXZ3eLycta19oCYrGjhT_C_6xTsJZvVyDU12Cq0V-RtI_c0mSzK-ePPvbOHD-Z_p5gXi499hUgXzWCPdbELib8Sl7uZes1DHRCrYainStzHd-Xn-OPmHk-B-ENEccM3Ugd8Oq4ZiIgU/s400/ajedrez.jpg" border="0" /></a><br /><div>Durante los últimos siglos de nuestra historia, el genero humano ha visto cómo se le despojaba paulatinamente de aquellas características que había considerado especiales y únicas en su especie. Hubo un tiempo en el que la Tierra era el centro del universo, pero Galileo nos arrebató la idea del antropocentrismo. Al menos, seguíamos siendo muy distintos a los animales, pero Charles Darwin se encargó de situarnos en el plano que nos correspondía... Bueno, al menos los hombres tenemos emociones.Cuando el campeón del mundo Garry Kasparov (foto) perdió una partida de ajedrez en 1997 contra el ordenador "Deep blue", sintió que toda una vida de trabajo intelectual se había derrumbado ante las máquinas. Sin embargo, Kasparov decía que había algo que "Deep Blue" jamás podría conseguir:-Bueno - dijo el ajedrecista -. Pero esa máquina no ha disfrutado ganándome.Kasparov seguía siendo especial: tenía emociones.</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-73268373859935150932009-02-15T12:24:00.000-08:002011-01-05T06:01:41.193-08:00El miedo al "afuera"<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmpjy77hAmwEukpJ3n8zbeVV3ZNtWcqbdQ-1seujqPxzZ7tECdhgnv5PBGY0L8-UOA9v9DO2tJy_C_E4NonUqJBVPNRYOjQVcOC52KrOWRmGJZEFHYx_zcFUOFAVzLahhI-KH6I5Ylkxs/s1600-h/africano.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303123040477416882" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmpjy77hAmwEukpJ3n8zbeVV3ZNtWcqbdQ-1seujqPxzZ7tECdhgnv5PBGY0L8-UOA9v9DO2tJy_C_E4NonUqJBVPNRYOjQVcOC52KrOWRmGJZEFHYx_zcFUOFAVzLahhI-KH6I5Ylkxs/s400/africano.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 400px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 250px;" /></a><br />
<div>Esta novela de Amin Maalouf podría resumirse muy brevemente como la vida cotidiana de una persona cualquiera en una época cualquiera. Sin embargo, a pesar de la sencillez de esta frase, es una novela realmente interesante y entretenida. León, El africano nos muestra una vista del mundo musulmán que vive en Granada a comienzos del siglo XVI. Poco a poco, lentamente, pero siempre de una manera fluida y ligera, Maalouf nos acompaña por las ciudades más imporatanes de la época y nos presenta a los personajes más transcendentales del momento.Granada, Fez, El Cairo y Roma, son los cuatro lugares principales por los que pasa el personaje a lo largo de su vida. Pero a través de esta historia también se conocen otras ciudades realmente interesantes como Tombuctú, Alejandría o Constantinopla. Pasan por el relato, de manera próxima o lejana, personajes tan relevantes como los Reyes Católicos, el emperador Carlos V, Lutero, Barbarroja, Solimán, la familia Médici o el papa León X. En esta novela, Maalouf habla de la vida, de los progresos humanos, de las religiones, de las formas de entender la religión, del hombre madurando en cada paso que da, formándose a sí mismo gracias a las diferentes experiencias y al conocimiento de sitios diferentes y culturas distintas. Maalouf habla de las relaciones humanas más allá de las diferencias religiosas.Una de las cosas que más me ha gustado de estas historia es el equilibrio que consigue el autor entre las descripciones de lugares o costumbres y los diálogos entre la cantidad de personajes que aparecen pero, sobretodo, lo que más me ha gustado ha sido como consigue el libro colocarnos en el lugar de los musulmanes en la conquista de Granada por parte de los cristianos. Lo mejor, según mi opinión, es cómo consigue hacernos ver de una forma muy realista que los actuales españoles somos parte de los musulmanes y de que muchas de nuestras tradiciones, gran parte de nuestros avances y cultura y, además, muchos de nosotros, procedemos, posiblemente, directamente de ellos. Edgard Said, activista palestino, crítico político y teórico literario, afirmó en una ocasión, que el Islam es una “parte sustancial de la cultura española y no una fuerza exterior de la que hay que defenderse como si fuera un ejército invasor.”Debe perderse el miedo hacía aquellos que vienen de fuera, si es que puede decirse que hay alguien de fuera. El miedo hacia esto sólo nace de la ignorancia de que cuando se habla del mundo árabe, no se habla de un “afuera”.<br />
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<div style="text-align: right;">Lucía Asensi</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-63657580816703458372009-02-15T12:21:00.000-08:002011-01-05T06:04:23.698-08:00El elefante encadenado<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEginvNr0nFmebbLOe85BtKNVlVagfYTl-dEdq9zIaiAPuIKS9QKupzyvMh2Ofmo5W2a5F6zGgdgCLGZYwCJdks50Tbikm64R6vIWKHBv8lbspsPafKL-Eyxv8JD9dgREhLxnolqqNaoZNs/s1600-h/elefante.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303122192443358450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEginvNr0nFmebbLOe85BtKNVlVagfYTl-dEdq9zIaiAPuIKS9QKupzyvMh2Ofmo5W2a5F6zGgdgCLGZYwCJdks50Tbikm64R6vIWKHBv8lbspsPafKL-Eyxv8JD9dgREhLxnolqqNaoZNs/s400/elefante.jpg" style="cursor: hand; float: right; height: 278px; margin: 0px 0px 10px 10px; width: 400px;" /></a><br />
<div>Cuando yo era pequeña me encantaban los circos, y lo que más me gustaba de los circos eran los animales. También a mí como a otros, después me enteré, me llamaba la atención el elefante. Durante la función, la enorme bestia hacia despliegue de su tamaño, peso y fuerza descomunal... pero después de su actuación y hasta un rato antes de volver al escenario, el elefante quedaba sujeto solamente por una cadena que aprisionaba una de sus patas clavada a una pequeña estaca clavada en el suelo. Sin embargo, la estaca era solo un minúsculo pedazo de madera apenas enterrado unos centímetros en la tierra. Y aunque la cadena era gruesa y poderosa me parecía obvio que ese animal capaz de arrancar un árbol de cuajo con su propia fuerza, podría, con facilidad, arrancar la estaca y huir. El misterio es evidente: ¿Qué lo mantiene entonces?¿Por qué no huye? Cuando tenía 5 o 6 años yo todavía creí en la sabiduría de los grandes. Pregunté entonces a algún maestro, a algún padre, o a algún tío por el misterio del elefante. Alguno de ellos me explicó que el elefante no se escapaba porque estaba amaestrado. Hice entonces la pregunta obvia: -Si está amaestrado, ¿por qué lo encadenan? No recuerdo haber recibido ninguna respuesta coherente. Con el tiempo me olvidé del misterio del elefante y la estaca... y sólo lo recordaba cuando me encontraba con otros que también se habían hecho la misma pregunta. Hace algunos años descubrí que por suerte para mí alguien había sido lo bastante sabio como para encontrar la respuesta: El elefante del circo no se escapa porque ha estado atado a una estaca parecida desde muy, muy pequeño. Cerré los ojos y me imaginé al pequeño recién nacido sujeto a la estaca. Estoy seguro de que en aquel momento el elefantito empujó, tiró, sudó, tratando de soltarse. Y a pesar de todo su esfuerzo, no pudo. La estaca era ciertamente muy fuerte para él. Juraría que se durmió agotado, y que al día siguiente volvió a probar, y también al otro y al que le seguía... Hasta que un día, un terrible día para su historia, el animal aceptó su impotencia y se resignó a su destino. Este elefante enorme y poderoso, que vemos en el circo, no se escapa porque cree -pobre- que NO PUEDE. Él tiene registro y recuerdo de su impotencia, de aquella impotencia que sintió poco después de nacer. Y lo peor es que jamás se ha vuelto a cuestionar seriamente ese registro. Jamás... jamás... intentó poner a prueba su fuerza otra vez...<br />
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<div style="text-align: right;">Jorge Bucay</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-47177052247170528942009-02-15T08:07:00.000-08:002009-02-15T08:10:09.947-08:00Bambú Japonés<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYFMTCCCn3G-va_pw1iaY_kWBL7leL6hhGzLCE_DypDeyDAgiAoWKwTLyOVFkBMKD4cN5ZCBbIxh0aEqsraqRs7m2eDqQWMXgJrPwan_od7gvXfw1gVH2CdTn53C0cHb-TpmddnFITfA/s1600-h/bambu.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5303056987443998242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuYFMTCCCn3G-va_pw1iaY_kWBL7leL6hhGzLCE_DypDeyDAgiAoWKwTLyOVFkBMKD4cN5ZCBbIxh0aEqsraqRs7m2eDqQWMXgJrPwan_od7gvXfw1gVH2CdTn53C0cHb-TpmddnFITfA/s400/bambu.jpg" border="0" /></a><br /><div>No hay que ser agricultor para saber que una buena cosecha requiere de buena semilla, buen abono y riego constante. También es obvio que quien cultiva la tierra no se para impaciente frente a la semilla sembrada y grita con todas sus fuerzas: Crece, maldita seas! Hay algo muy curioso que sucede con el bambú japonés y que lo transforma en no apto para impacientes: Siembras la semilla, la abonas, y te ocupas de regarla constantemente. Durante los primeros meses no sucede nada apreciable. En realidad no pasa nada con la semilla durante los primeros siete años, a tal punto, que un cultivador inexperto estaría convencido de haber comprado semillas infértiles. Sin embargo, durante el séptimo año, en un período de sólo seis semanas la planta de bambú crece ¡más de 30 metros! ¿Tardó sólo seis semanas en crecer? No, la verdad es que se tomó siete años y seis semanas en desarrollarse. Durante los primeros siete años de aparente inactividad, este bambú estaba generando un complejo sistema de raíces que le permitirían sostener el crecimiento que iba a tener después de siete años. Sin embargo, en la vida cotidiana, muchas personas tratan de encontrar soluciones rápidas, triunfos apresurados sin entender que el éxito es simplemente resultado del crecimiento interno y que este requiere tiempo. Quizás por la misma impaciencia, muchos de aquellos que aspiran a resultados en corto plazo, abandonan súbitamente justo cuando ya estaban a punto de conquistar la meta. Es tarea difícil convencer al impaciente que solo llegan al éxito aquellos que luchan en forma perseverante y saben esperar el momento adecuado. De igual manera es necesario entender que en muchas ocasiones estaremos frente a situaciones en las que creemos que nada está sucediendo. Pero el bambú japonés sigue creciendo y cambiando aunque nada haga creer que esto sucede.</div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-71146094602902931462008-12-05T11:57:00.001-08:002011-01-05T06:06:40.395-08:00S.O.S<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmGPSBimAjPu_7ABwxkKb3_RnHSKfLB0LG7nklwOsxcOK4Belru2n7BT7z4WV8QA2xXthKwOFAG-Tu4d1kwx75eHj54hMS6BIh3Sn9WjGj54fxk1_Enqscw0HRbB8XI1Bi1DRSFSI3npA/s1600-h/parte+de+ella.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276398068545363874" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmGPSBimAjPu_7ABwxkKb3_RnHSKfLB0LG7nklwOsxcOK4Belru2n7BT7z4WV8QA2xXthKwOFAG-Tu4d1kwx75eHj54hMS6BIh3Sn9WjGj54fxk1_Enqscw0HRbB8XI1Bi1DRSFSI3npA/s400/parte+de+ella.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 254px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px;" /></a><br />
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Hola, ¿qué tal estás? Me doy el lujo de tutearte porque después de lo que aquí contaré y después de que sepas quién soy, me siento en el derecho de hacerlo y creo que me lo podré permitir.<br />
Veamos... no sé muy bien cómo empezar esta carta que tantos años llevo intentando redactar, es una carta a la que podría denominar mi pequeña biografía o quizás mi pequeña señal de alarma. Me es muy difícil realizarla pues, para ello debo recordar los motivos por los que me encuentro sumida en esta profunda depresión.<br />
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Todo empezó hace mucho, mucho tiempo. Yo era una bellísima joven por entonces, extremadamente feliz que deseaba ser madre.<br />
Después de mucho tiempo intentándolo traje al mundo a mis primeros hijos, tan sanos y bellos como yo. Eran unos hijos maravillosos que poseían habilidades increíbles y hasta entonces inimaginables para mí. Los cuidé, los alimenté y lo pasé genial a su lado pero, poco tiempo después, decidí que quería tener más hijos para volver a sentir aquella sensación de cuando son pequeños e indefensos.<br />
Esta vez me costó menos concebirlos y poco tiempo después tenía ante mí unas hermosas criaturas que incluso poseían dones y habilidades más maravillosas que la de sus hermanos mayores; Por segunda vez en mi vida volvía a sentir esa paz y felicidad interior, pero esta vez incrementada por dos, al ser apoyadas por el recuerdo de la infancia de mis primeros hijos, y la certeza y tranquilidad de saber que mis nuevos hijos tenían hermanos de los que aprender y con los que jugar. Todo era maravilloso, yo amaba a mis hijos, ellos me amaban a mí y se amaban entre ellos.<br />
Al cabo de muy poco tiempo me di cuenta de que mis hijos más pequeños eran mucho más inteligentes y extraordinarios que los mayores y esto, aun teniendo más hijos que cualquiera que conozcáis, apoyó mi tentación de volver a tener más hijos; quizás estos mejoraran a los anteriores como ya me había pasado una vez.<br />
Así lo hice, esperé un tiempo y allí estaban. Criaturas hermosas, más inteligentes de lo que nunca podría haber imaginado y con una increíble capacidad de razonamiento.<br />
Esto fue extraordinario. Estaba segura de que estos nuevos hijos, los más pequeños, cambiarían para bien a sus hermanos mayores, me ayudarían a sanar cuando fuera anciana gracias a su gran inteligencia, mejorarían todos mis errores y los de sus hermanos... ellos eran prácticamente perfectos y harían perfecto todo lo que tocaran, o al menos eso creía yo entonces...<br />
Durante la infancia de mis pequeños todo comenzaba a transcurrir según lo previsto, hasta que un día... todo cambió.<br />
Su inteligencia les hizo competir entre ellos e incluso destruirse unos a otros, se aprovecharon de la “menor capacidad” de sus hermanos y mataron a muchos de ellos, utilizaron la bondad e “incapacidad” de sus hermanos mayores y destruyeron sus hermosas viviendas para convertirlas en suyas... y ahora, después de todo han empezado a destruirme a mí, a su madre. Yo, después de todo, sé que son buenas personas, pero su creencia de superioridad les ha cegado y ahora no pueden parar.<br />
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Desde aquí les envío un grito de socorro.<br />
Estoy anciana, pero no con edad de morir, sin embargo mi enfermedad y decaimiento sé que pronto acabarán conmigo, y si lo hacen, lo hará también con todos mis hijos, pues todos ellos, hasta los más inteligentes dependen de mí para todo; yo les alimento, les resguardo, les doy de beber... si yo muero, no podrán valerse por sí mismos y es a esto precisamente a lo que más temo.<br />
Mis hijos menores han manchado la sangre de mis venas, han destrozado mis pulmones, están comenzando a arrancar tira a tira la piel que protege mi cuerpo, han hecho ácidas mis lágrimas y cuando lloro destrozo dolorosamente milímetro a milímetro mis mejillas...<br />
Durante un tiempo aguanté, pero ahora sé que no puedo más. Mis condiciones físicas son extremas y por ello he caído en esta gran depresión de la que sólo saldré si mis hijos menores luchan por salvarme. Han destrozado mucho de mí, pero aún están a tiempo de salvarme a mí y a sus hermanos e incluso a ellos mismos.<br />
Yo confío en ellos, les di una gran inteligencia, y si, UNIDOS, la usan correctamente, podrán salvarme de este crítico estado<br />
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Esto es lo único que yo podía hacer. Ya he mandado la señal de alarma, el resto del trabajo está en vuestras manos.<br />
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Vuestra madre que os quiere.<br />
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La Tierra...</div><br />
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<div><div style="text-align: right;">Lucía Asensi</div><div style="text-align: right;">(cuento publicado en: <i>Cuéntame un cuento</i>)</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8075089438099448678.post-85901916880724543122008-12-05T07:57:00.000-08:002011-01-05T06:07:47.745-08:00El Buscador<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEJHROYKcwdXrXqiTi_X3AOpGm_wyvr5cLHbIHW1tMECAGRPcmIgT9D3kwJiu0LJXMJrWW-OlrqTvfcLtCn-3OrTVgDtESBy3jeT32W6vsPd9_Xxz6qtVdrlkMmxOa7d9I4xMoF6nb0jY/s1600-h/cementerio%5B1%5D.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276396829081454082" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEJHROYKcwdXrXqiTi_X3AOpGm_wyvr5cLHbIHW1tMECAGRPcmIgT9D3kwJiu0LJXMJrWW-OlrqTvfcLtCn-3OrTVgDtESBy3jeT32W6vsPd9_Xxz6qtVdrlkMmxOa7d9I4xMoF6nb0jY/s320/cementerio%5B1%5D.jpg" style="cursor: hand; display: block; height: 198px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
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Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco esa alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente aquel para quien su vida es una búsqueda. Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción … “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar. - No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de chicos?. El anciano sonrió y dijo: -Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fu lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿ Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.<br />
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<div style="text-align: right;"> Jorge Bucay</div></div>LuciAsensihttp://www.blogger.com/profile/11530914507708722129noreply@blogger.com0